Huyes de mí y te encuentro como ayer,
tendida en los arbustos con la vista
puesta en lo tenebroso de una lista
de la muerte que da que suponer.
Pensar siquiera en la mentira y ser
un cadáver viviente de un artista,
las demacradas horas de letrista
componiendo y pensando en mi querer.
Escribo mi sentir de amor sincero
con el fin de encontrar una respuesta
en cualquier estación del año entero.
Hacer las cosas simples con la puesta
de Sol argumentando que te quiero
para besarte fémina modesta.
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